إنكسار ..

مرّ على أخر مرة رأيته فيها ثلاثة أيام ، لستُ خائفة عليه من أن يقع في متاهات الليل و الاستراحات التي أسمع عنها من نساء الحي .. لا لأنه جيدٌ معصوم لكن لأن حلمه يُعميه عن كل مافي هذه الدنيا ..عن ابن الجيران الذي يترصدني كل ظهر عند الباب .. عن شبه السقف فوق رؤوسنا .. وعن أمي التي تتهالك كل يوم مثل هذا البيت .. بينها وبينه علاقة طردية كلما ازدادت الجدران شقًا ظهر مثله على جسدها ووجهها الذي لا يليق أبدًا بإمرأة سمراء بالكاد انتصفت في أربعينها .. تلم بضاعتها كل عصر .. ثلاجة العصير والحلوى وأكياس البطاطس التي يوشك تاريخها على الإنتهاء ثم الشراريب و”البيز” وفي الشتاء تزدهر .. تأتي بالقفازات والشالات وشراريب الأطفال الشتوية ..ثم تبسطها على زقاق ضيّق في سوق قيظه لا ينقضي بإنقضاء النهار .
في البيت ومنذ أن أكل السكري أبي تخلت عن الحناء على أظافرها وفي باطن كفها الذي كان زينتها الوحيدة أيام حياته .. وباتت لا تنتظر شيئًا سوى الليل يجيء بأخي بثوبة المسود من شحم وزيت السيارات عائدًا من عند خردته التي يسميها حبيبته .. خردته هذه هي كل ما يملكه هي الحلم والمال والحبيبة .. يصمد المئة ريال التي تأتيه من أمي كل شهر ويقبل أن يعمل أي شيء ، يكون بديلاً لميكانيكي المحطة عندما يغيب ، أو حمالاً في سوق الخضار وربما روث الحيوانات .. المهم أنه سيقبض مالاً يصرفه على سيارته وتجاربه عليها .. أخي الذي تجاوز العشرين بخمس لا زال يظن أنه سيصبح سائقًا محترفًا وسيفوز في راليات العالم يومًا ما !
تنتظره وما إن يقبل تصرخ فيه : “وينك ؟ أطول منّي ولسى أصرف عليك ؟ ” .. تتدارك غضبها ، تبتلع حسرتها وتسأله بكل إنكسار العالم : تعشيّت؟